Matsuo Basho

poemas.ar

Haikus de  Matsuo Basho

(1644-1694)

Noche sin luna.
La tempestad estruja
los viejos cedros.

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También de noche

me visitó un ladrón

al irse el año.

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Un crisantemo

blanco: Lo admiro: ni una

brizna de polvo.

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En Nara, aroma

de crisantemos. ¡Cuántos

Budas antiguos!

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Araña, digo,

¿en qué voz canturreas?

Viento de otoño.

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Contra mi puerta

muertas hojas de té

que arrastra el viento.

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A un discípulo

Sé tú, no yo,

nunca un melón partido,

mitad idéntica.

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Floreces, viejo

cerezo. Remembranza

de otros días.

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De vuelta a casa

¡Hola!, me dicen.

Soy, como el viejo roble,

el mismo de antes.

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Cierzo invernal.

Qué ásperas las rocas

entre los cedros.

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Gato, tu amante

anda sobre la estufa

tras una cita.

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Cierzo invernal.

Qué ásperas las rocas

entre los cedros.

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Autorretrato

En una rama

desnuda, está posado un cuervo

tarde en otoño.

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Despedida

Oigo un remo que surca las ondas.

Se me encoge el estómago.

Lloro en la noche.

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El mar ya oscuro.

El graznido de un pato,

apenas blanco.

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¡Ve al roble, cómo

está ahí, indiferente

a tanto brote!

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A un amigo que entró en su choza luego de una nevada

¿Prendes el fuego?

Te mostraré una gran

bola de nieve.

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Mi mente evoca

multitud de recuerdos.

¡Estos cerezos!

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El mar picado.

Tendida hacia las islas,

la Vía Láctea.

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La mariposa

vuela en el campo, sola:

sombra bajo el sol.

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¡Cuánta quietud!

La voz de la cigarra

taladra rocas.

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Calladamente

se marchitan las rosas.

Saltan los rápidos.

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En el Santurario de Isé

Noche sin luna.

La tempestad estruja

añosos cedros.

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Fragante orquídea,

mariposa: en sus alas

se quema incienso.

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Racha invernal

disuelta entre bambúes.

Vuelve la calma.

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El cuco. Tras

el soto de bambú

riela la luna.

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Año tras año

en la jeta del mono

la misma máscara.

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Medra el otoño.

¿Cómo puede el vecino

sobrevivir?

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Jardín de invierno.

Hila la luna el canto

de los insectos.

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Viento de otoño

más seco que tus piedras,

Monte Rocoso.

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Tersa nevada.

Los narcisos se doblan

bajo su peso.

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Intenso aroma

de crisantemos, luego

del aguacero.

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Lluvia de estío.

Tras la senda del sol,

los girasoles.

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Un monje sorbe

su té, en silencio; flores

de crisantemo.

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Bato mis palmas.

Con el eco, el ocaso.

Luna de estío.

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Bajo este techo,

juntos, duermen rameras,

la luna, el trébol.

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Sol invernal.

Montada en el caballo

mi sombra, helada.

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Pila de poros.

Blanco recién lavado.

¡Cuánto frío hace!

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¿Por qué este otoño

he envejecido tanto?

Vuela alto un pájaro.

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De viaje, enfermo.

Mis sueños errabundos

sobre un erial.

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Ante un mechón de pelo de su madre muerta

¿Debo tomarlo?

Se abrasará en mis lágrimas.

Niebla de otoño.


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